“Agua de las resacas sobre las viejas huellas,
sobre los viejos rastros, sobre las viejas cosas,
agua de las resacas que desde las estrellas
se abre como una inmensa rosa,
agua que va avanzando sobre las playas como
una mano atrevida debajo de una ropa,
agua internándose en los acantilados,
agua estrellándose en las rocas,
agua implacable como los vengadores
y como los asesinos silenciosa,
agua de las noches siniestras
debajo de los muelles como una vena rota,
como el corazón del mar
en una irradiación temblorosa y monstruosa.”El hondero entusiasta – Pablo Neruda
Era al final del verano cuando el primer rayo del alba me despertó de mi inestable y mal conciliado sueño. Había dormido una hora y llevaba aún puesta la ropa de la noche. Una ropa que me quemaba, que notaba sucia y que corrompía mi cuerpo. Estaba impregnada por la multitud de humos y desazones que habían protagonizado aquella noche, estaba humedecida por sudores fríos y lágrimas que me resistí a volver a derramar por miedo a deshidratarme.
Me quité, o más bien arranque, esas prendas con odio, con un odio ni colérico ni furioso sino con un odio diluido en profundo dolor que más parecía una tristeza vulgar. Desnudo y sin ropa me recluí en el baño decidido a limpiarme los restos de aquella noche. Me aterró ver mi imagen en el espejo. Mi lengua aún conservaba el tono del whiski en el que me había refugiado buscando mi destrucción. Llevaba aún la noche colgada debajo de los ojos, que reflejaban mi combustión interior con un intenso color rojo, rojo fuego, rojo sangre. Huí de esa imagen del mismo modo que llevaba huyendo de mi mismo gran parte de la noche y me metí bajo el agua helada de la ducha. Me froté con todas mis fuerzas para arrancarme los pedazos de mi alma rota que todavía llevaba clavados por todo el cuerpo y finalmente salí de la ducha igual de sucio, quizás más relajado pero más derrumbado, más derrotado.
