Taxi!

“Un mundo como un árbol desgajado.

Una generación desarraigada.

Unos hombres sin más destino que

apuntalar las ruinas.”

Blás de Otero – La Tierra

Las luces de París tintinean reflejándose en el sucio parabrisas, tras él conduce un hombre negro de facciones duras con una profunda y antigua cicatriz en el cuello. En silencio recorre las empedradas y rectas calles, girando en los cruces angulosos iluminados por sus bellas farolas.

- ¡Taxi! ¡Taxi!

Las bibliotecas no son para el verano

Afirman los impíos que el disparate es normal en la Biblioteca y que lo razonable (y aun la humilde y pura coherencia) es una casi milagrosa excepción.

La Biblioteca de Babel – Jorge Luis Borges

Aunque no se puede creer la mitad de lo que dicen algunos, es cierto que en verano el baño de la biblioteca es un buen sitio para follar, o eso creía yo hasta ayer. – Comienzo diciendo en cuanto los agentes me piden que lo explique todo.

En julio la biblioteca está bastante vacía, después de varios años he comprobado que los pocos que vamos nos podemos clasificar en tres grupos. En primer lugar están los que llamo sorprendidos-esforzados, aquellos que sudan la gota gorda en febrero o junio pero suspenden como el resto de los mortales y, como si fuera algo personal, estudian mucho más en verano para seguramente volver a fracasar. En este grupo suele estar la mayor tasa de aprobados y de depresión post-vacacional cuando en septiembre ven lo poco que han disfrutado el verano.

Tus ojos sobre un fondo luminoso

Le comenté:
-Me entusiasman tus ojos.
Y ella dijo:
-¿Te gustan solos o con rímel?
-Grandes, respondí sin dudar.
Y también sin dudar
me los dejó en un plato y se fue a tientas.

Eso era amor – Ángel Gonzalez

Te miro y me sonríes desde el monitor. Tu sonrisa es pícara pero inocente como si pretendieras provocarme o probarme. Te sueltas el pelo sin dejar de mirarme y ese movimiento que haces con la cabeza, esa sacudida de tu melena color café me hunde más aún en la silla, bajo la presión de tus ojos sobre el fondo luminoso. Pausa. Rewind. Slow Motion. Fotograma a fotograma tu pelo flota lentamente andes de. Play. Volver al ritmo natural que ahora parece supersónico en el que rompes nuestra conexión para fundirte en la multitud que corea consignas tras la pantalla. Stop.

La sala de edición esta fría, desordenada y oscura, sólo iluminada por la luz fría de dos monitores. Uno muestra el panel de control del avanzado software de edición, el otro un plano abierto de una multitud iracunda con el poder. Enciendo un cigarro, está prohibido fumar en todo la redacción pero ya es tarde y me recuesto en la silla, mirando fijamente los parpadeantes puntos luminosos que hace unos instantes eran tus ojos.  Doy una calada profunda esperando por un instante que quizás el segurata venga a echarme quizás de una paliza. No sé, quizás así olvide esa mirada que me lleva atado a la silla una semana, quizás. Porque sé que hoy volveré a despertarme a mitad de la noche con esa mirada tan intensa en el fondo de la retina. ¿Por qué necesito conocerte?

Sueños Blancos

“Mes songes viennent en foule

Pour se désaltérer à ces gouffres amers.”

Le Poison – Charles Baudelaire

Marcos se despertó muy lentamente, sin prisas. El ambiente era dulce y tibio y a su alrededor se revelaba una habitación de paredes blancas decorada con muebles blancos (sobrios y sofisticados) que aún tenían su madera impregnada por el dulce aroma de una mujer. Sintió las suaves y cálidas sabanas de seda sobre su piel desnuda, mientras se desperezaba estirándose profundamente bajo ellas. Cuando se sintió absolutamente despejado, abrió los ojos y tomo una larga bocanada de aire perfumado. Por fin, tras un último y largo bostezo se levantó de un enérgico salto y se dirigió al baño.

Se sentía revitalizado, por primera vez en mucho tiempo había tenido un sueño profundo y estaba descansado. Se asomó al espejo del baño y se vio más atractivo que nunca. Su barba de un par de días le daba un aspecto descuidadamente sensual, sonrió y así se gustó aún más, todos sus dientes relucían blancos entre sus labios enrojecidos por los besos. Se fijó en su torso bien formado mientras se preparaba un baño de espuma, observó como sus morenos brazos y piernas brillaban bajo la tenue luz que derramaba el halógeno, le encantaba el apolíneo aspecto que tenía.

El collar de coral

“Agua de las resacas sobre las viejas huellas,
sobre los viejos rastros, sobre las viejas cosas,
agua de las resacas que desde las estrellas
se abre como una inmensa rosa,
agua que va avanzando sobre las playas como
una mano atrevida debajo de una ropa,
agua internándose en los acantilados,
agua estrellándose en las rocas,
agua implacable como los vengadores
y como los asesinos silenciosa,
agua de las noches siniestras
debajo de los muelles como una vena rota,
como el corazón del mar
en una irradiación temblorosa y monstruosa.”

El hondero entusiasta – Pablo Neruda

Era al final del verano cuando el primer rayo del alba me despertó de mi inestable y mal conciliado sueño. Había dormido una hora y llevaba aún puesta la ropa de la noche. Una ropa que me quemaba, que notaba sucia y que corrompía mi cuerpo. Estaba impregnada por la multitud de humos y desazones que habían protagonizado aquella noche, estaba humedecida por sudores fríos y lágrimas que me resistí a volver a derramar por miedo a deshidratarme.

Me quité, o más bien arranque, esas prendas con odio, con un odio ni colérico ni furioso sino con un odio diluido en profundo dolor que más parecía una tristeza vulgar. Desnudo y sin ropa me recluí en el baño decidido a limpiarme los restos de aquella noche. Me aterró ver mi imagen en el espejo. Mi lengua aún conservaba el tono del whiski en el que me había refugiado buscando mi destrucción. Llevaba aún la noche colgada debajo de los ojos, que reflejaban mi combustión interior con un intenso color rojo, rojo fuego, rojo sangre. Huí de esa imagen del mismo modo que llevaba huyendo de mi mismo gran parte de la noche y me metí bajo el agua helada de la ducha. Me froté con todas mis fuerzas para arrancarme los pedazos de mi alma rota que todavía llevaba clavados por todo el cuerpo y finalmente salí de la ducha igual de sucio, quizás más relajado pero más derrumbado, más derrotado.

La sirena varada

“Sirena vuelve al mar

varada por la realidad”

Sirena Varada – Héroes del Silencio

Felipe tiene una sirena viviendo en la bañera de su apartamento. La bañera es una de esas bañeras de hidromasaje con docenas de chorros y funciones y en ella reposa una sirena. Una sirena que tiene el pelo cobrizo, largo y ondulado; el rostro bello y armonioso y la piel suave y lechosa hasta la cintura de donde surge una resplandeciente y escamosa cola similar a la de los atunes de los mares del norte.

La escultura de mármol

“Las estatuas sufren por los ojos con la oscuridad de los ataúdes,

pero sufren mucho más por el agua que no desemboca.

Que no desemboca.”

Niña ahogada en el pozo – F. G. Lorca

Robert se detuvo frente a la magnífica escultura. Su desnudo cuerpo de mármol, colmado de detalles, transmitía un vigor y una naturalidad que no había apreciado en ninguna de las otras estatuas de la colección. La recorrió con su mirada desde los pies hacia arriba disfrutando de sus formas perfectas hasta llegar a la altura de los ojos, unos ojos grises, intensos. Por un instante Robert sintió que aquellos ojos le querían decir algo, le transmitían una extraña sensación de reprimenda. Apartó la vista y siguió a su joven y jovial guía romana hacia la siguiente sala.

P. K. 103

“To die, to sleep; to sleep: perchance to dream.”
Hamlet – W. Shakespeare

Estoy recostado apaciblemente en el asiento del autobús, escucho un tema del “Dark side of the moon” (uno que empieza con un tintineo de monedas, no me conozco los títulos) y mantengo mis ojos cerrados, haciéndome el dormido.

Si los abriera vería a mi derecha a una mujer alta y rubia con aspecto de ejecutiva eficiente o de madre ejemplar: Discretamente guapa, sofistica, de unos cuarenta años y con esas finas patas de gallo alrededor de los ojos que siempre enmarcan las autenticas miradas de madre. Ella no se hace la dormida, consulta lo que parecen ser unos Currículos donde aparecen principalmente fotos de ancianos pero también de gente más joven incluso niños, me parece curioso pero no me fijo demasiado.

El Lecho de los Amantes

“Nous aurons des lits pleins d’odeurs légères,
Des divans profonds comme des tombeaux,
Et d’étranges fleurs sur des étagères,
Écloses pour nous sous des cieux plus beaux.”

La mort des amants – Charles Baudelaire

Una mujer joven y bella avanza lentamente por una callejuela de Teruel. Lleva un vestido blanco que le llega hasta sus pies descalzos y sobre el hombro un cuervo negro. Cuando llega a la altura de una ventana enrejada se detiene y clava sus verdes ojos en ella.

La luna llena resplandece aquella noche y su mortecina luz se cuela entre las rejas de la ventana cubriendo totalmente el lecho de los dos amantes.

Balas escarlata en la oscuridad

“Generales
Traidores:
mirad mi casa muerta
mirad España rota:
pero de cada casa muerta sale metal ardiendo
en vez de flores,
pero de cada hueco de España
sale España,
pero de cada niño muerto sale un fusil con ojos,
pero de cada crimen nacen balas
que os hallarán un día el sitio
del corazón.”
Explico algunas cosas – Pablo Neruda

Hoy es 17 de Julio de 1936 y Don Miguel Cabanellas tiene ardor de estómago. Es un síntoma que lleva sufriendo desde hace años, pero su malestar se ha visto agravado en las últimas semanas por un desasosiego que al doctor Salvador Alonso le da mala espina. No es normal ver nervioso al viejo general.

Dado que el Jefe de la V división orgánica de Zaragoza se muestra impenetrable ante las no tan entrometidas preguntas del facultativo, el Dr. Alonso simplemente le aconseja seguir tomando su bicarbonato habitual y aligerar su dieta. Sabe que el general no lo hará, es de “buen comer y buen beber” (como corresponde por otro lado a cualquier oficial de caballería).